É eterno, mas nós o limitamos. É livre, e nós o aprisionamos.
Sem classificações, sem significados, sem números frios, finitos.
Corria sem pressa.
O tempo tem seu próprio compasso, sua explicação, seu motivo.
Nós o mantemos nos limites de um ponteiro, temerosos de ficarmos sem tempo.
E agora é o que menos temos.
Sem classificações, sem significados, sem números frios, finitos.
Corria sem pressa.
O tempo tem seu próprio compasso, sua explicação, seu motivo.
Nós o mantemos nos limites de um ponteiro, temerosos de ficarmos sem tempo.
E agora é o que menos temos.
Nina Amora
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